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许多故事，沉默在岁月的末端。
天空没有逝痕，回首只有已经变幻的陌生。忆起当初触摸这片天空时的那份生涩，依然存于心底；而伤怀却是一场昨夜长风。
我梦想的颜色，是阔的海赋予我的，却是这里的山收容了我，从此我傍山而眠。
世事难料。
我重读落日，有一个季节让我挺拔成树。初秋的雨，往心里飘，淋湿的心几乎快长出青苔来。我想甩掉影子，却必须失去光明。原来不属于港湾的，是生命的远航。原来一串汗珠砸下去，什么都会生长。
浮影是华。
不被理解的，千言万语终不被理解；要被理解的，无声无息仍要被理解。
时间没有贫血。
我用手中的笔挥洒成风；于是，故事晾在风里——
风干。
消逝。
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